Festa a fantasia

Que venha o vinho! Meu fim-de-semana começa na quinta à noite - na sexta de manhã eu não trabalho, rs, justamente porque meu fim-de-semana começa na quinta. Mas nesse, eu esqueci uma reunião na sexta de manhã. Depois da reunião, compromisso com meu ex-mocinho. É triste ficar triste e o fim, realmente, é triste, mas é pra que os começos possam ser felizes (sem o triste, como é que a gente saberia o que é o feliz nessa vida???).

Bom, na sexta a tarde eu trabalho (e muito!). E ainda tenho que ir à manicure (aquela mesma, que me perguntou: "Vc está solteeeeiiiiraaa?"). Momento terapia. Passa aí um esmalte vermelho que eu vou numa festa a fantasia hoje.

E fui pra festa. Resumo: Chego, as amigas já chegaram, todo mundo com suas devidas taças daquele veneninho que chamam de champagne/champanhe/champanha (whatever! Vive la France!!!). As pessoas são caricaturas. Os amigos impressionados (e com seus devidos copos, pois copo é coisa de homem). E a festa vai, mais ou menos assim:

Olá, como vai? Lu, meu amigo, Amigo, Lu. (sempre cismam de me apresentar alguém) Tudo bem? Faz o que? Sou professora. Formou em que? Letras. Aposto que não conhece o poema! (Infindável recital de um poema de Shakespeare, em português!) PAUSA - TIRA FOTO COM O ZORRO (Continua o poema que apostaram que eu não conhecia) PAUSA - TIRA FOTO COM O PADRE - Você sabe de quem é o poema? Sei, Shakespeare, mas peraí que vou ali pegar uma taça também (pelo visto a noite vai ser looooonga....). Vive la France!!!

É difícil entender meu estado civil... E as pessoas não têm culpa do meu desinteresse. FOTO COM O BOBO DA CORTE. Peraí. Propaganda enganosa. Eu conheço aquele padre! De santo não tem nada! Já entendi a lógica: a fantasia é o contrário do que você realmente é. Pelo menos a minha, rsrs. Ah! Mas padre não é santo, né? Desculpe mocinho, fiz mau juízo de você.

Fila do banheiro feminino. Hora da verdade (que o veneninho francês provoca). Tudo quanto é mulher reclamando de algum mocinho. "Eu não acredito que ele ficou com aquela baranga. Aposto que é silicone". Mulher chorando, mulher praguejando, mulher discursando contra o mundo masculino, mulher querendo fazer parte do mundo masculino (Opa!). Banheiro feminino + Champagne = diversão. Me perguntaram até se eu tinha feito plástica!

Eu não tenho nada pra reclamar, mas concordo que os caras estão sem noção. Dei um fora numa paixão antiga (que me deu um fora 5 anos atrás). O mocinho ficou sem entender nada! Desinteresse é assim, rs. FOTO COM O CARA DO COLCHÃO! FOTO COM O ROMANO! E eu lá pensando: será que eu namoro? Se eu resolver namorar, vou namorar com alguém ou contra alguém? A gramática veio me salvar: Namorar - verbo transitivo direto - quem namora, namora alguém, e ponto final. Deixemos as preposições de lado, pra não fazer promessa, não é? Menos mal pra minha consciência revolucionária em dia de queda da bastilha, rs.

A festa acabou (pra mim). Os mocinhos continuaram lá com suas máscaras, mascando e mascarando suas intenções. Vou pra casa pensando: Vive la France!!! Je suis désintéressée!!!

O trecho do poema de Drummond fica de brinde para os mocinhos mascarados:

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, Você?
Você que é sem nome,
que zomba dos outros,
Você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?
Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?